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═══════É impossível deixar de sentir saudades!
Graciela da Cunha
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terça-feira, 30 de setembro de 2014
DOCE
ENCANTO POESIAS GERA MAGIAS.
DEIXA
A CENA PERFEITA PARA UM ENCONTRO.
DOS
DEUSES E HOMENS ARTICULANDO E DANDO
PODERES PARA
SELAR CORPOS
E ALMAS.
NA
BRISA DAS DIVINDADES SÓ
O AMOR NO COMANDO
COMPORTA
E SUSTENTA LEVEZA
DE SENTIR E TROCAR
SENTIMENTOS QUE
ELEVA E TRANSCENDE AO INFINITO.
AMOR
BONITO DE DENTRO PARA FORA. . .
NÃO DEMORE.
segunda-feira, 29 de setembro de 2014
29
de setembro de 2014 | N° 17937
ARTIGOS
- CLÁUDIO BRITO*
VOTO PORQUE QUERO
Não
mergulho nas diferenças entre sufrágio e voto. Não traduzo o que seja direito
subjetivo de participação nas decisões políticas e o instrumento dessa
participação. Outros fizeram-no muito bem, como o promotor de Justiça Rodrigo
Zilio em seu livro Direito Eleitoral. Ele esclarece que existe a obrigação
formal de o eleitor comparecer a uma seção eleitoral no dia do pleito, para
votar ou justificar o fato de não fazê-lo.
A
obrigação é formal e se restringe ao alistamento e ao comparecimento.
Justificar a ausência é muito simples, tem prazo elástico – dois meses – e, na
falta de uma explicação, paga-se a multa, que é uma ninharia. E, mesmo
comparecendo, quem disse que há obrigação de votar? Há uma tecla do voto em
branco e ainda pode-se anular o voto, inventando-se um número qualquer. Voto
nulo ou branco são o não voto. Desde quando, então, o voto é obrigatório?
Considero
obrigatório o meu voto. É um dever, porque quero votar. Devo usar a
prerrogativa que a Constituição confere aos cidadãos. Quem não vota sempre será
governado pelos que votarem. Optar por não votar é permissividade. É entregar o
ouro aos bandidos sem lutar. Nesse sentido, de uma obrigação moral e cidadã,
construída pelo eleitor para consigo, admito, há o dever de votar.
Quando
propago que o voto é uma faculdade, um direito, uma escolha, jamais uma
obrigação, nem de longe estou pretendendo desestimular o comparecimento e mesmo
o voto. Percebam que o ato de votar não tem o peso de uma obrigação
indesejável. É bom querer votar. É preciso querer votar. Votar conscientemente,
livre de obrigações e de estorvos pessoais.
Dizer
por aí que votar é cumprir uma ordem é o jeito ardiloso de se causar desencanto
no eleitorado. Se liberdade é um bem indispensável e fundamental, temos que
fazer tudo o que estiver ao nosso alcance para preservá-la. Comparecer à urna,
escolher os candidatos após cuidadoso exame de seus currículos e biografias e
votar por respeito às convicções que nos servem de bússola, isso é construir e
manter a democracia. A isso me obrigo, voto porque quero.
*JORNALISTA
29
de setembro de 2014 | N° 17937
ARTIGOS
- PAULO BROSSARD*
O DEBATE QUE NÃO
HOUVE
Poucos
dias nos separam da eleição presidencial e três são os candidatos possíveis de
serem eleitos. Contudo, até agora não ouvi uma voz a respeito da eleição e dos
que a ela concorrem, seus atributos, merecimentos ou deficiências, enfim de
suas credenciais, como se fosse irrelevante a escolha do primeiro e maior de
seus condutores, pelo menos dos que detêm em suas mãos a maior soma de poderes
públicos durante certo tempo; nem é por acaso ser denominado de primeiro
magistrado do país e simultaneamente chefe do Estado e da nação, quando na
maioria dos Estados são distintas umas das outras as atribuições, bem como seus
titulares; por motivos semelhantes, também se diz do presidente ser um ditador
por tempo certo, sem falar na ampla irresponsabilidade a ele imanente.
Pois
bem, trata-se aqui e agora da escolha do presidente da República e dos
governadores, como se nada significasse a incumbência. Parece que não haverá ou
já houve a eleição; uma eleição às escuras. Dir-se-á a ocorrência de fato novo
e relevante, o avanço sem precedente da corrupção, que poderia haver amortecido
a sensibilidade nacional.
Ao
que me parece, a lepra da corrupção se fez sentir em todos os níveis e graus, e
talvez o silêncio tenha sido o emudecido e encabulado comentário. Enfim, é
surpreendente mas imperioso se note que a senhora presidente, aliás, candidata
à reeleição, não hesitou em defender como solução o debate com os fanáticos,
quando o mundo inteiro, sem reserva, afirma sua decisão de enfrentá- los
frontalmente.
É
tempo de mudar e noto que hoje o debate eleitoral foi substituído, mas
substituído pela ação do marqueteiro, que se serve de sucessivas “pesquisas de
opinião” para operar. Estas que se sucedem dia a dia e mais de uma vez por dia
indicariam ou pretendem que indiquem as reais tendências do eleitorado, quando,
salvo erro meu, este efetivamente é o orientado, enquanto sua orientação
depende do marqueteiro.
*JURISTA,
MINISTRO APOSENTADO DO STF
sábado, 27 de setembro de 2014
Lindo Final de semana
Pessoinha Querida!!
É maravilhoso estar
em sintonia com pessoas, que com a
sua simples presença mudam tudo à sua
volta e revelam seu verdadeiro estado de espírito,
demonstrando o quanto é essencial caminhar
imbuído de sentimentos enaltecedores
e de sutilezas capazes de transformar
um local triste em um viveiro de
alegrias. Voce é assim, Tem
um Brilho diferente
Glória a Deus!
E por isso Amo VC
Beijos com Carinho
.
28
de setembro de 2014 | N° 17936
MARTHA
MEDEIROS
Diga-me o que
vestes
Lembro-me de uma matéria interessante que li anos
atrás na revista Elle: convidaram uma estudante e uma executiva para passar 24
horas com a roupa uma da outra. Explico: a estudante, que costumava se vestir
de uma maneira sexy e irreverente, teve de se vestir com o que encontrou no
closet da executiva, e esta, por sua vez, teve de abandonar seu estilo sóbrio e
conservador para escolher peças no closet da estudante. Resultado: viraram
outra mulher por um dia.
A
estudante, que adorava decote, barriga de fora e sandália de salto alto,
colocou pela primeira vez um terno escuro com camisa para dentro da calça e
sapato fechado. A executiva, habituada aos tailleurs bem-comportados, encarou
uma saia acima do joelho, top de alcinhas, sandália gladiadora e gargantilha
com crucifixo. Conclusão delas: não dá para mudar nosso jeito de ser
simplesmente trocando de roupa.
Em
termos, em termos. As próprias protagonistas da reportagem adotaram uma postura
completamente diferente na hora de se deixar fotografar e, mesmo que tenham
sido orientadas pela produtora de moda, a verdade é que a roupa conduz nossa
atitude, sim.
A
estudante, uma clone de Miley Cyrus sempre de mãos na cintura e ar provocante,
cruzou os braços docemente quando colocou o terno. A executiva, que costumava
ficar encolhida em seu trajes pastéis, jogou os cabelos para trás e encarou as
lentes com um olhar sedutor, digno de quem se veste para matar. Lógico que a
roupa pode despertar novas facetas de nossa personalidade.
Dormir
com um pijamão apeluciado e dormir com uma lingerie de renda vermelha: tanto
faz? Você de legging e tênis pela manhã, de jeans e jaqueta de couro à tarde, e
à noite com um vestido justo decotado nas costas. Sim, é a mesma mulher, mas
são três estados de espírito diferentes.
A
roupa, subliminarmente, autoriza um determinado tipo de comportamento. Os
homens se sentem mais confiantes quando estão de gravata, até seu jeito de
caminhar se transforma. Já as mulheres sentem-se mais joviais quando estão de
camiseta e mais sensuais quando estão de preto. Coloque um longo Versace numa
freira e ela subitamente esquecerá da oração da Ave-Maria, empacará em “o
Senhor é convosco” e, dali em diante se pegará, cantarolando algo da Beyoncé.
Cada
pessoa deve vestir-se de acordo com o que é, e não com o que que gostaria de
aparentar, mas não é pecado experimentar um personagem fora do habitual:
desejar ser menos tímida, ou mais séria, ou um pouco excêntrica. É uma
transformação que deve vir de dentro, mas o visual ajuda. Um botão a mais
aberto na camisa pode operar milagres numa alma introvertida.
27 de setembro de 2014 |
N° 17935
NÍLSON SOUZA
UMA MENINA CHAMADA CONSCIÊNCIA
Ela completará 50 anos na próxima
segunda-feira, mas será sempre menina – e será também eterna, creio, pois vem
resistindo ao tempo e ao desencanto de seu criador. Falo de Mafalda, a genial
personagem do cartunista argentino Quino, uma garotinha de seis anos que reúne
lucidez, inteligência, ironia, humanismo e faz o leitor pensar e sorrir amarelo
em apenas quatro quadrinhos. Mafalda é tudo de bom.
Conheci-a na década de 1970,
quando visitei a Argentina pela primeira vez, em viagem de trabalho. Na época,
o escriba aqui passava a sanduíches para poupar os trocados da diária. Mas o
encontro com Mafalda abalou a minha poupança: deixei tudo na banca de jornal em
troca de uma coleção de 10 revistas que aumentaram o peso da minha bagagem na
volta. Mas valeu a pena. Ainda me lembro de pérolas da Guerra Fria, como a
tirinha em que a professora de matemática anunciava para os alunos:
– Hoje vamos estudar o pentágono.
E Mafalda, com seu senso de
justiça saindo pelos poros do dedo levantado:
– E amanhã o Kremlin?
Quino parou de desenhar Mafalda
em 1973, mas a garota e sua turminha já tinham ganhado vida própria e
conquistado o mundo. Impossível não simpatizar com aquelas crianças que
interpretavam tão bem sentimentos universais:
Mafalda, questionadora dos
políticos e dos poderosos, crítica das injustiças e inimiga da sopa; Filipe,
angustiado com as obrigações escolares; Manolo, obcecado por negócios e pelos
lucros do armazém do pai; Susanita, fútil, egoísta e invejosa; Miguelito,
ingênuo e hesitante; Libertad, pequena e corajosa como a liberdade; Guile, o
irmãozinho da heroína, concentrado no seu aprendizado de mundo, e mais os
adultos, sempre entre o espanto e a perplexidade.
Na semana passada, reencontrei
Mafalda numa livraria de Porto Alegre em álbuns de capa grossa. Não tive
dúvida: levei a menina chamada consciência para passar o seu aniversário lá em
casa.
quarta-feira, 24 de setembro de 2014
24 de setembro de 2014 | N° 17932
MARTHA MEDEIROS
George
Há muitos e muitos anos, em um reino distante, eu fiquei com
um garoto chamado George, assim mesmo, com G, mesmo ele sendo do bairro
Auxiliadora. Foi o mais perto que cheguei de um americano, ainda que
falsificado. Nunca mais nenhum George habitaria minha realidade – em
compensação, um deles fixou residência em minhas fantasias.
Eu não costumava assistir ao seriado Plantão Médico, então
fica difícil dizer em que momento George Clooney entrou na minha vida, só sei que
foi pela porta dos fundos e se instalou no sótão do meu imaginário. Não vi
tantos filmes dele como gostaria. Aliás, nunca o considerei fabuloso como ator.
Se dependesse de mim, ele tomando Nespresso já seria suficiente para levar um
Oscar.
O que, afinal, fez de George Clooney o Clark Gable da nossa
geração? O rostinho bonito ajudou, sem dúvida, mas é hora de darmos o devido
valor a um atributo mais importante do que beleza: carisma. Sem carisma, você
até faz filmes, fotos e publicidade, mas não faz história.
George Clooney virou um ícone porque parece ter nascido com
mais de 30 anos e já com alguns fios prateados no cabelo – não passou pela
desengonçada e petulante adolescência, ou passou tão discretamente que ninguém
viu. Jamais foi capa da Capricho. Se foi, não me contem, não estraguem este meu
obituário.
Maduro, sim, mas nada emburrado. Inteligente, divertido e
independente, nunca foi de levar Hollywood muito a sério. Gosta de trabalhar
com os amigos (ele, Matt Damon e Brad Pitt não se desgrudam), de se aventurar
como diretor e produtor (sem fazer feio), de ser ativista em causas
humanitárias e sempre que pode se refugia em sua residência às margens do lago
de Como, e não numa cobertura em Los Angeles, o que diz muito sobre seu
refinamento. A única coisa que me parecia cafona em seu histórico era aquela
insistência em se manter solteirão.
Um homem precisa se garantir, mesmo diante de um desafio
intimidador.
Feito, George. Você já era chique, agora é perfeito. Aos 53
anos, escolheu uma linda e discreta advogada libanesa com o seu mesmo
coeficiente de classe. Se serão felizes para sempre é um assunto que não nos
diz respeito e talvez nem a vocês – coisa mais antiga assinar compromisso com a
eternidade. O que importa é que a partir de sábado você deixará de vez a turma
mal-afamada dos galinhas.
Eu falei obituário alguns parágrafos atrás? Agora é que
percebi. Ato falho. George Clooney não morreu, está apenas casando, o que não
muda nada no universo das fantasias femininas, onde todos entram sem aliança.
Mas, para quem não se conforma e acredita em milagres, não
custa rezar. Ainda faltam três dias.
sábado, 20 de setembro de 2014
E que você sinta vontade de precisar de mim.
Mas não só quando houver necessidade,
Que você sinta isso mesmo tendo passado um dia inteiro
Comigo, que não veja e nem sinta as horas passando quando
Estiver ao meu lado, e que nunca seja suficiente o tempo
Que passarmos juntos, que você sempre
Sinta vontade de mais, mais e mais.
Mas não só quando houver necessidade,
Que você sinta isso mesmo tendo passado um dia inteiro
Comigo, que não veja e nem sinta as horas passando quando
Estiver ao meu lado, e que nunca seja suficiente o tempo
Que passarmos juntos, que você sempre
Sinta vontade de mais, mais e mais.
No amor ninguém pode machucar ninguém;
cada um é responsável por aquilo que sente
e não podemos culpar o outro por isso...
Já me senti ferida quando perdi o homem
por quem me apaixonei... Hoje estou convencida
de que ninguém perde ninguém,
porque ninguém possui ninguém...
Essa é a verdadeira experiência de ser livre:
ter a coisa mais importante do mundo sem possuí-la.
Paulo Coelho
21
de setembro de 2014 | N° 17929
MARTHA
MEDEIROS
Obrigação
Uma pesquisa revelou que 61% dos eleitores rejeitam a
obrigatoriedade do voto. A desilusão com a política é apontada como um dos
motivos. Sendo o voto um instrumento de transformação, eu jamais abriria mão
dele, mesmo que fosse opcional, mas concordo: quem dera todos votassem por
consciência em vez de fazerem uni-duni-tê em frente à urna apenas por dever
cívico. Obrigação é uma palavra que me arrepia. Desde garota. Passei a infância
desejando crescer porque intuía que a espontaneidade vivia no lado maduro da
existência.
Sei
que cada criança processa os ensinamentos que recebe através de um código muito
particular, mas o fato é que eu me sentia numa camisa de força. Horário de ir
para cama, ter que raspar o prato mesmo estando sem fome, a televisão
racionada, o dever de só tirar notas boas. Obrigações que resultaram numa
mulher responsável e bem-criada, ao contrário de tantas outras crianças que
fazem o que bem entendem e viram adultos mimados e despreparados para lidar com
frustrações. Só que, aos oito anos de idade, eu não sabia nada sobre pedagogia.
A teoria sobre criação de filhos não fazia parte do meu repertório. Eu só sabia
das minhas vontades. Eu queria ser livre porque me parecia o único jeito de ser
honesta com meus sentimentos e pensamentos.
Não
queria fazer nada por obrigação. Nem comer, nem dormir, nem ser feliz por
obrigação. Considerava uma violência quando, ao perguntar aos adultos “por que
desse jeito?”, ouvia como resposta “porque sim e pronto” ou “porque é assim que
tem que ser”.
Obedecia
militarmente “a hora certa” de fazer as coisas como se houvesse um relógio
universal regendo uma orquestra de bons moços a serviço do andamento do
espetáculo. Não que me fosse custoso cumprir. Só era custoso entender.
Pior
do que me comportar como “todo mundo” era viver uma afetividade também regida
por regras. Não parecia que as pessoas se encontravam por saudades, por
afinidades ou para repartir calor humano. Parecia obrigação também. A obrigação
das datas festivas. A obrigação dos domingos. A obrigação dos parentescos.
Ai
de mim se gostasse mais de uma avó do que de outra. Ou se não quisesse sair do
quarto para jantar. Ou se me recusasse a ir à missa. Ao colégio eu sabia que
tinha que ir, não questionava. Só questionava o que me parecia facultativo.
Apesar
dos meus “facultativos” não baterem com os dos meus pais, optei por não dar
trabalho, segui a cartilha da boa menina. Fiz minha parte e eles a deles –
benfeita, diga-se, ou não seria quem sou.
Mas
quem eu sou mesmo? Cumpridora, pontual, educada, porém, hoje, profundamente
intolerante a tudo o que não for espontâneo, ao teatro das convenções, às
blindagens contra a intimidade, ao que serve apenas para manter a orquestra
tocando.
21
de setembro de 2014 | N° 17929
ANTONIO
PRATA
Garagem
Sempre achei acordar um negócio terrível. Seja
cutucado pela luz ou estapeado pelo despertador, abro os olhos com um profundo
sentimento de injustiça: por que já?! Por que eu?! Tende piedade, Senhor,
dai-me mais cinco minutinhos – e abençoai, se tiverdes tempo, o inventor da
“Função Soneca”.
Quando
eu era adolescente, pensava que o problema fosse a escola. Afinal, quem quer
sair da cama às 6h da madrugada pra estudar adjuntos adnominais e
alcalino-terrosos? (Melhor ficar adjunto do travesseiro, como que embalado por
alcaloides-celestiais.)
Anos
mais tarde, já livre da gramática e da tabela periódica, passei a achar que o
sofrimento viesse dos freelas chatos que eu tinha que encarar, logo depois do
café: um capítulo sobre sustentabilidade na produção de celulose pro livro
comemorativo de vinte anos de uma fábrica de guardanapos; a matéria 10
programas nota 10 neste Dia das Crianças, pra revista Kids; a revisão dos
textos publicitários a serem estampados sobre a imagem de crianças loiras
correndo num parque, no fundo de uma caixa de cereais – “Funflakes é pura
diversão!”.
Agora,
porém, virando de um lado pro outro na cama, dividido entre a preguiça e a
culpa, tento amaldiçoar alguma tarefa enfadonha que supostamente me aguarda na
primeira esquina depois da escova de dentes, mas não encontro nada horroroso
por lá. Hoje é quinta, dia de escrever a crônica. Gosto de escrever a crônica.
Da
sala, vêm os gritinhos da minha filha. Tenho saúde, amor, amigos, uma
churrasqueira e, além de tudo, faz sol lá fora, esse sol da primavera que não
está aí para solapar ninguém, mas para deixar o céu mais azul e a grama mais
verde, como no parque em que corriam as crianças loiras, na caixa de
“Funflakes”. Acordar, no entanto, não é “pura diversão!”: acordar continua
sendo um saco.
Sei
que reclamo de barriga cheia. 99% da humanidade desperta pra vidas bem piores
que a minha. Passam os dias a apertar parafusos, cruzam montanhas atrás de
água, fogem de balas e leões. Um terremoto na Conchinchina, contudo, não nos
impede de reclamar da nossa dor de dente. Acordar é a minha dor de dente.
Olha,
eu não faço o tipo blasé, que se arrasta por aí com a cabeça baixa e um olhar
superior, como se a inteligência levasse inevitavelmente ao niilismo e o
comentário mais sagaz sobre a existência fosse o bocejo. Desconfio desses
tipos, aliás: acho que o que move essas casmurrices é muito menos um arraigado
ceticismo do que um apurado senso estético. “um homem com uma dor”, escreveu
Leminski, “é muito mais elegante/ caminha assim de lado/ como se chegando
atrasado/ andasse mais adiante”.). Não, não faço esse tipo. Uma vez acordado e
de banho tomado, existir me parece um programa bem razoável. O meu problema não
é no carburador, é no motor de arranque.
Pensando
bem, não há nada de estranho nisso. Sou um carro a álcool do fim dos anos
setenta. Antes de ir pra rua, tenho que ficar um tempo na garagem, esquentando.
Sou um velho Passat verde. Não, Passat é muita presunção, sou uma Brasília, uma
velha Brasília bordô. Talvez escreva sobre isso, mais tarde. Mais tarde: agora,
aperto a “Função Soneca” do despertador e viro de lado, agradecendo ao Senhor
por mais cinco minutinhos nas brumas dessa garagem.
21
de setembro de 2014 | N° 17929
FABRÍCIO
CARPINEJAR
O coração
cuspindo
Quando
você não tem como resgatar uma história de amor, meu amigo, meu irmão, o
coração vai cuspindo.
O
coração está gripado. Está doente. Você respira bem, mas o coração não. Não
criaram uma aspirina para o coração. Não tem como tomar um remédio. Ou esquecer.
Seu
coração cospe o nome dela, as imagens dela em cada tentativa de romance.
As
mulheres com quem vai sair não notarão o seu peito apertado. O seu peito
confrangido. O seu peito constrangido. O seu peito doendo a falta de esperança.
Mas, entenda, seu coração vai cuspir muito ainda. Talvez seja pneumonia do
coração.
Seguirá
com a vida porque não tem o que fazer: ela arrancou o futuro da relação, a
esperança, ela não mudará, continuará lhe destratando, sendo grosseira, muda,
fria, insensível.
Ela
não dará jamais as respostas que deseja. A saúde que espera. O arrependimento
que anseia. Cuspirá, meu querido. Nas calçadas e nos canteiros, cuidando para
não ser visto.
Um
exorcismo que não termina, fracassando para jogar fora o excesso não vivido a
dois. Sofre da nostalgia do que não viveu e não viverá mais.
Ela
não merece seu amor - o que agrava a sua angústia. Pertencimento e merecimento
não andam lado a lado, descobriu isso, infelizmente.
Você
já cansou de rezar. A tosse é o cansaço da memória. O cansaço do silêncio. O
cansaço de Deus. O cansaço da insistência: esta insistência cansada na
desistência. O amor pulsa inteiro entre palavras quebradas. O amor bate inteiro
com a fé estraçalhada.
Tudo
foi piorando de tal forma que ou você afundava junto com ela, humilhado, ou
você emergia, sozinho e ferido. Todo amor a uma mulher deve coincidir com o
amor à vida.
Seu
coração tosse quando janta acompanhado em um restaurante diferente e percebe
que sua ex poderia gostar de um prato, da decoração, quando seu pedido no
cardápio é mais o pedido dela do que o seu, quando você tem vontade de sair
dali para contar para ela que precisa conhecer um novo restaurante, que é a sua
cara.
Mas
ela não escutará você. Porque estará de mau humor, estará cobrando novamente,
sempre insatisfeita, sempre infeliz. Você tentou fazê-la feliz e ela somente
lhe machucou.
Já
conclui que ela odeia sua felicidade, ama seu amor e odeia sua felicidade. Não
dará importância à sua poesia, aos seus detalhes, ao tempo que leva reunindo a
saudade de lugar a lugar para oferecê-la.
Seu
coração tosse sem parar quando busca se envolver com uma pretendente. Depois da
euforia do sexo, da inconsciência do sexo, ficará com uma vontade imensa de se
isolar e mandar a companhia embora. Terá que ser educado para disfarçar a tosse
e não transmitir a sensação que usou a pessoa. Você vem se usando, não usando
ninguém.
A
tosse é indelicada e convence seu rosto a mergulhar na tristeza. Não consegue
conversar, pois seu coração quer cuspir. De novo e de novo. Você não fala mais
com ela. Você não telefona. Você não manda mensagens. Você não tem nenhum
motivo ou pretexto. A tosse é a paixão sufocada. A paixão por dentro sem voz,
sem comunicação, sem nada.
Ela
tampouco imagina que seu coração está cuspindo. Seu coração cospe. Intervalos
longos em que o mundo para e desaparece. Seu coração resmunga. Seu coração não
é seu, ainda é dela, até quando?
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